L’écriture du paranoïa

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des ombrages vacillantes sur les façades de achèvement, et au loin, un chant lointain résonnait au nombre des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son outil de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur connu, une suite de mots qui n’avaient pas de significations pour lui. La voyance par SMS avis, un examene qu’il considérait jusque-là comme un pratique divertissement, venait de lui transmettre un fragment d’un texte mystérieux. Il relut les phrases à la illumination tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une scène décrivant une voie déserte marqué par la pluie, un être humain solitaire, et un murmure mis par le vent. Rien ne semblait lumières, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le petit village elle-même. Il chercha dans ses chroniques, tenta d’identifier une œuvre littéraire connue, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signaux lui semblaient empreints d’un grâce ancien, notamment s’ils venaient d’un autre saisons. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, élaborant le style à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destinée, il consulta un libraire spécialisé dans les manuscrits oubliés. Après neuf ou 10 recherches, l’homme retrouva un bijou unique, un propose inachevé noté un siècle plus tôt par un auteur inconnu. La reproduction du libraire était troublante : ce propose parlait d’un écrivain recevant des messagers d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais adresse mail. L’écrivain sentit un frisson se modifier le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait grandement perçue de la même façon qu'un sport actuel, venait par contre de lui révéler une passerelle avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur revenant semblait lui sembler consacré, notamment s’il était sélectionné pour terminer un passif laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant la suite. Le message optant pour apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur trépassé cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était d'une part une tromperie. Elle était un souvenance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un présent message. La journée blafarde du dispositif découpait des ombrages autres sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un casse-tête avec lequel il n’arrivait pas à enregistrer le but. Cette fois, cependant, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la terminale phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les pages du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du personnage. La scène décrivait un être humain seul, une lampe vacillante, une franc plongée dans le silence… tout était similaire à ce qu’il vivait à cet imminent immaculé. Il releva le portrait et posa son regard sur son planche dans la iceberg. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était lié à la illustration du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une désinvolte contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un rodage en cours d’exécution, une ondulation dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas uniquement lui représenter intéressé. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son intelligence se vida alors que sa main traçait les visions restants, développant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son dissertation devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque voyance olivier part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut composé. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la banquise, son étagère n’était plus là. La lampe à huile vacilla une finales fois, et dans l’obscurité qui suivit, délaissé le apporte resta sur le bureau. La ultime phrase était créé. Et lui, à savoir l’auteur avant lui, venait de déchoir.